hasta que todas las partes de mi cuerpo se entrelazan entre si,
nunca olvidaré esa fría mañana de invierno.
El sol no había salido cuando tú volvías,
oliendo a algo más que a ese perfume que tanto me gustaba.
De repente, algo en tu cabeza explotó y como consecuencia la mía.
El niño, un muñeco con vida, dormía plácidamente ajeno a la situación,
vete, vete de mi vida, vete lejos de este lugar.
Nuevamente, mi cabeza volvió explotar,
creo que la pared no tiene la culpa.
Una y otra vez mi cuerpo rebotaba contra ellas,
como si de un peluche se tratara.
Me duele, me dueles,
me encojo, me (en)coges,
Silencio...
- Mami, ayer aprendí algo en el cole, LOS HOMBRES NO PEGAN -
Náriël Curnamo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario